Sag mir, dass dieser Ort hier sicher ist

Sag mir, dass dieser Ort hier sicher ist
Und alles Gute steht hier still.
Und dass das Wort, das du mir heute gibst, 
Morgen noch genauso gilt.

-Silbermond

Es ist stickig, schon als ich am Bahnhof ankomme, die Luft klebt und ich kann kaum atmen. Die paar Regentropfen können nichts daran ändern, sie verhalten sich wie auf einem heißen Stein, kaum gefallen sind sie gegangen.
Ich beschließe direkt zu ihm zu fahren, zu Nicolas Clemens, meinem Kollegen, mit dem mich ein neckischer  Flirt verband, bis er mir mich auf den Boden der Tatsachen holte, indem er mir offenbarte mehr über mich wissen, als ich jemals preisgeben wollte. Wahrscheinlich zieht es mich genau deswegen auch schon jetzt zu ihm, beladen mit meiner Reisetasche, fertig vom vergangenen Wochenende. Weil ich einfach weiß, dass mich der Mut verlassen wird, wenn ich es jetzt nicht durchhalte.

Auf die spiegelnde Teichoberfläche in seinem Garten fallen rosa Blütenblätter, ich genieße die idyllische Ruhe, wir sitzen draußen in der Sonne, es ist warm, wärmer noch, als ich geglaubt habe. Es ist angenehm all dies zu spüren und dazu den Duft des frisch aufgebrühten Kaffees wahrzunehmen.
„Hast du Angst vor der Schule?“ erkundigt er sich unvermittelt bei mir, ich kenne das von meinen Schülern, es ist eine Methode, die wir anwenden, den Überraschungseffekt, von dem wir glauben, er würde in bestimmten Situationen nutzen.
Irritiert blicke ich ihn an, wie er vor mir sitzt. Wie könnte ich Angst haben vor etwas, das mich derart erfüllt, vor einer Sache, die ein Teil von mir geworden ist, meinem Beruf?
„Nein.“ antworte ich ihm mit unzureichender Bestimmung und er beobachtet mich weiter, ohne zu beurteilen, was ich geäußert habe. Es ist, als würde er warten, und wie ich ihn kenne weiß er nur zu genau, was dieses etwas, das er sich von mir erhofft, ist.

„Manchmal vielleicht.“ lenke ich ein, was dafür sorgt, dass er sich von mir abwendet und den Kaffee verteilt, die warme Tasse in meinen Händen tut trotz der fast sommerlichen Hitze gut. Ich blicke erst sie an, dann ihn, denke darüber nach, was ich gemeint habe.
„Vielleicht dann, wenn ich Dinge erlebe, die Grund genug wären diesen Beruf zu hassen. Erlebnisse von Freunden. Erlebnisse von mir.“
Er ist weiterhin still und trinkt nur einen Schluck, seine Augen bleiben weiterhin auf mir liegen. Ich sage irgendwas, weil ich dieses Stummsein nicht ertrage, und merke, wie bedeutungsleer meine Worte sind. Bedeutung, das schwerste aller Wörter. Nur der Tod kann es übertrumpfen, denn dieser ist unendlich in seiner Grausamkeit.

„Keine der Geschichten hat mich davon abgehalten meinen Traum zu leben.“ rechtfertige ich mich vor ihm, aber er schüttelt nur kaum merklich den Kopf.
„Nenn es nicht so, wir wissen beide, dass es nicht nur schöne Seiten hat. Es ist unser Beruf, und ich bewundere dich dafür, wie begeistert du diesem nachgehst, mit wie viel Liebe und Zuwendung du deine Tage bestreitest. Doch nenne es nicht Traum, denn jeder Traum erfüllt sich durch sein Erreichen, und das Unterrichten fängt dort gerade erst an.“

Wir bleiben lange bei dieser Thematik stecken, ich komme nicht fort von meinem Wortgebrauch, meiner Sicht auf die Dinge. So viel Schreckliches habe ich schon erlebt, ich hatte geglaubt es würde reichen um realitätsnah zu sein. Doch offensichtlich rede ich mir viel zu viel schön, mehr noch, als ich gedacht hätte.

„Was ist es, was dich abhält?“ fragt er viel später mit einem merkwürdigen Ausdruck in den Zügen. Seine Stimme hat wieder diese Färbung in sich, die mich berührt und verwirrt und gleichsam guttut und schmerzt. „Welche Geschichten machen es dir schwer, dich jeden Morgen erneut in die Schule zu begeben?“

„Natascha, eine Freundin von mir. Der Tag, an dem sie mich anrief, in Tränen aufgelöst. Kaum verständlich waren ihre Worte.  Das ging einfach nicht.“ Ich blicke in den Garten heraus, weil ich ihn nicht ansehen kann. „Das ist eine bittere Erfahrung, überfallen zu werden von deinen Schülern. Wegen nichts und wieder nichts, als würden diese versetzungsrelevanten Klausuren rechtfertigen, dass sie seitdem Angst hat. Und dann ihr Kollegium, als sie in die Schule zurückkam, unter Schock stehend, das ihr nur sagte, man wisse immer, wer es war. Das Kollegium, das meinte, es würde sich nicht lohnen eine Anzeige bei der Polizei zu machen. Anzeige gegen Unbekannt bringt nichts, hat es noch nie.“
Meine Stimme ist bitter geworden, ich schüttele den Kopf. „Noch nie. Als wäre es eine Selbstverständlichkeit in unserem Beruf, als hätten wir dies mitgewählt, als wir uns für das Lehramt entschieden.“
Er legt die Stirn in leichte Falten, stützt sein Kinn auf seiner Hand ab. Warum er nichts sagt, kann ich mir nicht erklären, vielleicht will er nur, dass ich weiterrede. Mir ist es auch egal, ich bin zu wütend, zu aufgebracht um das nun zu beachten.
„Ich habe so lange auf sie eingeredet, aber sie hat nicht auf mich gehört. Sie hat einfach getan, als wäre nichts geschehen, und ist am Montag in die Schule gegangen. Die ersten Stunden, klar, kein Problem. Dann aber jene Klasse, und sie stand vor der Tür und realisierte es erst, begriff, dass die Schüler, welche ihr so etwas Schlimmes angetan haben, nun dort in dem Klassenraum sitzen, vollkommen straffrei. Begreifst du das? Sie ist daraufhin gegangen, ohne ein Wort zu sagen, hat die Schule verlassen und ist erst ein halbes Jahr später wieder zurückgekehrt. Sie hat es zur Anzeige gebracht, ja, und sie hat sich in Behandlung gegeben um das alles zu verarbeiten. Aber kann es das sein? Hat man das verdient, nur weil man unterrichtet? Ist das die Schule, an die wir glauben?“

„Du bist unglaublich.“ meint er zu mir, ohne mich aus seinem Blick zu entlassen, und fast wirkt es, als wolle er die Hand ausstrecken und mich berühren, doch er macht es nicht. Er schüttelt nur den Kopf und verzieht den Mund in schmerzvoller Geste. Mir wird es schon beinah wieder zu viel, das alles.
„Wie kannst du das nur machen? Die ganze Zeit beteuerst du, alles sei gut, und dann erzählst du mir nebenbei so etwas? Ganz ehrlich, das hält doch kein Mensch aus. Wann war das? Wie kannst du das so lange mit dir herumtragen?“
„Es ist schon lange her, Nicolas.“ beschwichtige ich ihn, schnell habe ich mich wieder gefasst, auch wenn er einfühlsam klingt, ich mag es nicht diese Schwäche zu zeigen. Nicht, weil er mir wehtun würde, aber weil ich gelernt habe lieber sicher zu gehen.
„Du scheinst den Blick für dich vollkommen verloren zu haben.“ erklärt er mir sanft und nimmt meine Hand, hält sie fest. „Dafür, dass du die Sache so abwehrst, scheint sie dir sehr nah zu gehen. Das, die Sache mit Sandras Tod, Megan, die so viel von dir erwartet, dein Freund, der nicht einmal einen blassen Schimmer von dem hat, was dich beschäftigt…“

„Der Kollege, der von heute auf morgen fortgegangen ist, Burnout, weg aus unserer Mitte. Die Sache mit dem beschissenen Stalking, dass eine Lehrkraft sich das herausnimmt, wie die Kollegen reagiert haben. Das Verhalten des Direktors. Die Schülervertretung zu informieren und die Lehrerschaft im Unklaren zu lassen. Das Stillschweigen, Gegangen-Werden. Reden wir nicht drüber, ist es nie geschehen. Der Brand. Die Fachschaft, die den Schülern nicht geglaubt hat. Wir, die nicht zugehört haben. Immer wieder nicht, als würden wir es niemals lernen.“ Ich blicke ihn an, schnaube verächtlich, Selbstschutz ist es, nicht mehr. Er bringt mich durcheinander, sein Fordern, sein Bitten, seine Stimme und Berührung.
„Nicolas, was erwartest du von mir? Hätte ich jedes Mal einknicken müssen, jedes Mal in Tränen ausbrechen, wenn etwas geschieht? Ich kann mich nicht kaputt machen lassen von all dem, das von mir aus Schrecklich ist, ja, ist es, es ist schlimm. Aber es ist auch Alltag. Wenn ich bei jedem Vorfall eine Woche krankmache, muss ich gar nicht mehr zur Schule kommen.“

Lange sieht er mich an, mein Kaffee ist längst leer, der seine auch, die Vögel zwitschern in die Stille, es wirkt komisch auf mich, das alles. Das Wetter passt nicht zu meiner Stimmung, der freie Tag nicht zu meinem Gemüt. Zu friedlich ist das alles, ein krasser Gegensatz zu meinen aufgewühlten Gefühlen.
Dann, als ich glaube etwas sagen zu müssen, um diese Situation zu durchbrechen, drückt er kurz meine Hand und sieht mich traurig an. „Es geht nicht darum, dass du daran zugrunde gehen sollst. Aber es ist auch kein Weg das alles einfach so zu übergehen, als hätte es nie stattgefunden.“
Er lässt mich nicht los. „Wenn dir etwas weh tut, dann darfst du dazu stehen. Wenn dir etwas Angst macht, ist das völlig legitim. All diese Dinge, die du mir nur heute erzählt hast, und ich bin sicher du hast noch einige im Petto- als diese Dinge dürfen, müssen etwas in dir bewegt haben.“
Seine Hand hält die meine fest, er reagiert nicht auf die Tränen, wofür ich dankbar bin. Ich komme mir komisch vor, weil er mir solches sagt, weil ich so nah am Wasser gebaut bin, weil ich das Gefühl habe alles um mich herum würde zerbrechen.

„Alltag ist das alles keines Wegs. Aber gerade deshalb musst du anfangen darüber zu sprechen. Nur so kannst du es verarbeiten, nur so findest du einen Weg mit all dem umzugehen, ohne dich selbst zu verlieren.“

 

Natürlich war das Gespräch an dieser Stelle noch nicht vorbei, doch ehrlich gesagt hat es mir zugesetzt, und so werde ich mir herausnehmen euch Stück für Stück zu berichten.
Seht es mir nach, ihr merkt ja selbst, wie heftig es war.

Eure Frau Falke